Es el año 1994. Segundo intento. La puerta del canal siempre está abierta. "Quiero hablar con el director". Ella ni siquiera levanta la mirada esta vez. "No está". Henry está cansado de contar billetes en un banco. Sabe que tiene una labia macabra con la que puede comerse el mundo si le da la gana. Confía en él. Solo necesita un empujón. 

Mira al guardia. "Hermano, hazme un favor, cuando veas llegar al director, me avisas". Y se pone a un lado de la puerta, como un florero de jardín, en firme. El cuidador solo levanta la ceja. Él está aquí, al fin. Dos pasos al frente y al ataque. "Mi nombre es Henry Carrascal, estudiante de primer año de Periodismo de la Universidad Laica Vicente Rocafuerte. Tengo deseos irrefrenables de empezar a ejercer mi carrera y creo que con una experimentada orientación suya puedo colaborar mucho en su exitoso noticiero". 

El director recibe la carpeta. "Mañana te espero a las 09:00", le dice casi sin detenerse. Hizo prácticas sin sueldo y un año más tarde, cuando estalló la guerra, se convirtió en reportero.